ПОКЛОННИКИ ПОЭЗИИ · Блог
Вначале был сон. Я спустилась (именно спустилась) по канатной дороге в долину. Туманный предосенний день. Тишина и покой. Я иду по таинственному лесу, вдоль ручья, среди теней, загадочных шорохов крыльев, плеска воды и попискивания птах. Выхожу к границе сумрака и света, и застываю в восхищении: передо мной раскинулось прекрасное горное озеро, а на его берегу – старинная усадьба… Сначала родилось стихотворение. Потом – рассказ.
А еще был у меня такой вот смешной человечек – на манер стёбной песенки про «Ёхана Палыча» от группы «Тайм-аут». Слушать полностью не обязательно, такой вот абсурдизм со знаковым и всем известным выражением в припеве «Ёхан Палыч». Но моя песенка-пародия снова получилась невеселая – экологическая, и смысла в ней куда больше, чем у Тайм-аута. Ну не надо мусор по полям-долам разбрасывать, фатально может закончиться. И социальная подоплека, ну – про расслоение среди дачного населения, чего уж…
Платье в горошек из ситца,Бровки - дугою изгиб,Робкая, словно синица,Губы - малина...Погиб! Всё же Она? Не другиеСнятся, а что там не так?Девичьи груди тугие,Глазки закрыл - темнота... Тайное...но не измажешь,Если впервые познал.Помниться будет плюмажемЭтих минут новизна. Сладкая в мягком упругость,В таинстве скрытых начал...В крике банальная грубость,Гулко аорты стучат. Оба мы были другие,Да, я сегодня - не та.Много бы знал, не солги я,Правду продав за пятак. Снится?
Мы не спускаем глаз своих с небес,Так притягателен к ним жгучий интерес.Плывут, летят, горят там облака...Откуда и куда летят издалека?Они способны души изумлять,Вдруг Демоны они, что вышли погулять?С секирой и мечом зовут на смертный бой,Чернильной тучей виснут над тобой. Вот разразилась жуткою грозойИ ослепительной сверкнула полосой.И ты такой малюсенький на дне,Между мирами, жалкий на стерне.Непостижимо трудны их пути,Но ветрам встречным их не укротить.
Я живу в интернете вот уже тридцать лет. В результате такого опыта появились и стихотворные строки. Поэтом себя не считаю ни в какой степени, но иногда какой-то бес подтачивает и требует - "А в рифму как, слабо?". Судить о том, как это звучит - вам. *** Люди в инете.
Не верю тем, кто скажут мне, легкоСредь бела дня подкараулить Музу.Теперь у нас в запасе "телеком"И он карман не тянет, как обуза.Нажмёшь на кнопку - всё не перечесть:Романы, песни, басни и сонеты...Да... в этом что-то сказочное есть,И как неловки прошлого поэты!Всё электронное у нас - козырный тузИ множество, хоть платных, но изданий,А пушкины кружили среди Муз,Дружили с Ольгою, Наташей и Татьяной...Подтачивалось часто и остро Их бойкое гусиное Перо.
В костре печёная картошка,Она не нравится кому?!Хотя черна её одёжка,Приятна сердцу и уму! Пусть обожжёшь себе ладониИ нос чумазенький в золе,Но аромат духмяный помнюИ нет костра того милей! Потрусишь солью на изломеИ нет счастливее минут...Всё хорошо, конечно...кромеТех мыслей, что порою жмут. И наплывает память остроГде рядом ласковая мать...Я редкой гостьей у погоста -То километры, то зима... Позарастали те дорожки,Из берегов ушла Ока...Но снова хочется картошки,Зовут родные берега.
Я не простой, а пушкинский, Учёный,А не какой-то рыжий обормот.Тут самый я зачитанный в районеИ всех учу, не закрывая рот. А если что не так, нагажу в тапки,С соседями рассорился, пипец.Соседка крутит возле ушка лапкой:— Когда же ты заткнёшься, наконец! То вискаса прошу в постель, то кошку,На порносайты лазаю тайком.Я ором вызываю неотложку,Я даже с вашим Витасом знаком!
Нас часто норовят обидеть,что тяжело порой сносить.Ведь научиться ненавидетьгораздо легче, чем любить.И просит душу о прощеньихолодный разум в тишине,но тайно грезится о мщеньиутопшей истине во мне.Никак душа простить не может -река обид течёт и вспять,а память горькое итожит,совсем не пробуя понять.Уж зачастую, и не вспомнитпричины тягостных обид,но к горлу подступают комья,а сердцу хочется любить.Прощению не научили,ум лишь обидою учён,сомненья душу источили:- Быть может, я виновна в чём?
Мне этот труд, как алкашу вино:Хотя пьяна, но всё равно охота,Не чту его грехoм или винoй,Писать стихи - любимая работа!Найти типаж, идею провернуть,Вот "это всё" на комп перепечaтать...То вдруг стремлюсь, как нить к веретену,Порыскать в "почте", по знакoмым "чaтам".Ну, а когда в Чистилище припрутИ скажут: - Нина в церкви не молилась!Я объясню: моя работа - труд,Другим богобоязненным не снилась!Лба не крестя, пишу, черкаю, мну,За тяжкий труд не чувствую вину!
