ПОКЛОННИКИ ПОЭЗИИ · Блог
Не верю тем, кто скажут мне, легкоСредь бела дня подкараулить Музу.Теперь у нас в запасе "телеком"И он карман не тянет, как обуза.Нажмёшь на кнопку - всё не перечесть:Романы, песни, басни и сонеты...Да... в этом что-то сказочное есть,И как неловки прошлого поэты!Всё электронное у нас - козырный тузИ множество, хоть платных, но изданий,А пушкины кружили среди Муз,Дружили с Ольгою, Наташей и Татьяной...Подтачивалось часто и остро Их бойкое гусиное Перо.
В костре печёная картошка,Она не нравится кому?!Хотя черна её одёжка,Приятна сердцу и уму! Пусть обожжёшь себе ладониИ нос чумазенький в золе,Но аромат духмяный помнюИ нет костра того милей! Потрусишь солью на изломеИ нет счастливее минут...Всё хорошо, конечно...кромеТех мыслей, что порою жмут. И наплывает память остроГде рядом ласковая мать...Я редкой гостьей у погоста -То километры, то зима... Позарастали те дорожки,Из берегов ушла Ока...Но снова хочется картошки,Зовут родные берега.
Я не простой, а пушкинский, Учёный,А не какой-то рыжий обормот.Тут самый я зачитанный в районеИ всех учу, не закрывая рот. А если что не так, нагажу в тапки,С соседями рассорился, пипец.Соседка крутит возле ушка лапкой:— Когда же ты заткнёшься, наконец! То вискаса прошу в постель, то кошку,На порносайты лазаю тайком.Я ором вызываю неотложку,Я даже с вашим Витасом знаком!
Нас часто норовят обидеть,что тяжело порой сносить.Ведь научиться ненавидетьгораздо легче, чем любить.И просит душу о прощеньихолодный разум в тишине,но тайно грезится о мщеньиутопшей истине во мне.Никак душа простить не может -река обид течёт и вспять,а память горькое итожит,совсем не пробуя понять.Уж зачастую, и не вспомнитпричины тягостных обид,но к горлу подступают комья,а сердцу хочется любить.Прощению не научили,ум лишь обидою учён,сомненья душу источили:- Быть может, я виновна в чём?
Мне этот труд, как алкашу вино:Хотя пьяна, но всё равно охота,Не чту его грехoм или винoй,Писать стихи - любимая работа!Найти типаж, идею провернуть,Вот "это всё" на комп перепечaтать...То вдруг стремлюсь, как нить к веретену,Порыскать в "почте", по знакoмым "чaтам".Ну, а когда в Чистилище припрутИ скажут: - Нина в церкви не молилась!Я объясню: моя работа - труд,Другим богобоязненным не снилась!Лба не крестя, пишу, черкаю, мну,За тяжкий труд не чувствую вину!
