Поиск по тегу «стихи»

Вначале был сон. Я спустилась (именно спустилась) по канатной дороге в долину. Туманный предосенний день. Тишина и покой. Я иду по таинственному лесу, вдоль ручья, среди теней, загадочных шорохов крыльев, плеска воды и попискивания птах. Выхожу к границе сумрака и света, и застываю в восхищении: передо мной раскинулось прекрасное горное озеро, а на его берегу – старинная усадьба… Сначала родилось стихотворение. Потом – рассказ.

В костре печёная картошка,Она не нравится кому?!Хотя черна её одёжка,Приятна сердцу и уму! Пусть обожжёшь себе ладониИ нос чумазенький в золе,Но аромат духмяный помнюИ нет костра того милей! Потрусишь солью на изломеИ нет счастливее минут...Всё хорошо, конечно...кромеТех мыслей, что порою жмут. И наплывает память остроГде рядом ласковая мать...Я редкой гостьей у погоста -То километры, то зима... Позарастали те дорожки,Из берегов ушла Ока...Но снова хочется картошки,Зовут родные берега.

Я не простой, а пушкинский, Учёный,А не какой-то рыжий обормот.Тут самый я зачитанный в районеИ всех учу, не закрывая рот. А если что не так, нагажу в тапки,С соседями рассорился, пипец.Соседка крутит возле ушка лапкой:— Когда же ты заткнёшься, наконец! То вискаса прошу в постель, то кошку,На порносайты лазаю тайком.Я ором вызываю неотложку,Я даже с вашим Витасом знаком!